Эх, нищее племя, коллеги-врачи, За, что ж нас судьба наказала? В аванс выдают нам анализ мочи, В получку – анализы кала. От голода пухну и выпить хочу, И кожаный плащ прохудился. Подайте, родимцы, простому врачу, Чтоб доктор хотя бы напился. «Нет жизни на Марсе» – ученый сказал. У нас – тоже нет, уж поверьте. Я гол, как сокол и я зол, как шакал, Я нищ, как Ван Гог перед смертью, Жена, как голодная тёлка, мычит И детки ждут хлебца от папки. У папки в кармане – анализ мочи, - Не фунты, не лиры, не марки. Приходи ко мне лечиться И корова, и волчица, Приноси сметану, мясо, Самогонку, что горит. Всех он примет, всех пригреет, Исцелит от гонореи, От инфарктов и инсультов – Бедный доктор Айболит. Иль посох мне взять – да в Святые места, Иль вором работать в Багдаде. Подайте, родимцы, за ради Христа, Аллаха и Кришны за ради. Как выйдешь на паперть, Как глянешь окрест – Нет счастья, покой есть и воля. Отчизной поставлен на мне красный крест, И в зад полумесяц мне колет. В отместку, Отчизне я мелко врежу, Мой ум помутился от горя. Назло государству по клумбам хожу И матом пишу на заборе. Не лезьте ко мне, бо могу зашибить, Чиновников всяких орава! Как вещий Олег, я намерен прибить Свой shit на воротах Минздрава. Я – жертва Минздрава, я – падший престиж, Я – швед под Полтавою, братья. Я – черная моль, я - летучая мышь, Я – функция в белом халате. Как берег надежды, как факел в ночи, Как символ любви на планете, Как солнце, мне светит анализ мочи, И больше ниче мне не светит
